trurle: (Default)
Оглянуться не успела
Глядь - зима летит в глаза
Не оглянешься и святки
Только промежуток краткий
Смотришь там и новый год
trurle: (Default)
Прекрасная волна!
Прекрасный крепкий ветер!
Как выглянешь со сна,
Так вроде и не пил.
Ему бы двери с петель
Да крыши со стропил!

А в кубрике уют,
Там дух махры и пота,
Там спит ловецкий люд,
Пока молчит звонок.
Налей-ка мне компота,
Иван Никитич, кок.

Иван Никитич, кок,
Был шефом в ресторане,
А нынче наш браток
И варит нам компот.
Поди реши заране,
Куда судьба копнет!

А что тебе судьба?
Была бы в жилах ярость,
Да на земле изба,
Да камбала в кутце,
Да пенсия под старость,
Да духовой в конце.

Судьба нас кинет вверх,
А мы умом раскинем.
Судьба нас кинет вниз,
А мы закинем трал.
Дела у нас такие:
То нары, то аврал.

Прекрасное житье-
Качайся и качайся!
Прекрасное питье-
Компотец-кипяток!
Прекрасное начальство!
Прекрасный повар-кок!

credits )
trurle: (Default)
Ну что ж, корабль готов, поймали ветер снасти,
Над башней маяка созвездия зажглись,
И окнами домов распахнутыми настежь
Глядит из далека притихший, сонный Лисс.

На сотню мелочей удача не делима,
На сотню мелких бед не делится беда,
Когда в судьбе твоей гроза проходит мимо,
То в чьей-нибудь судьбе она гремит тогда.

И если злой недуг в сердцах еще горячих,
Ты щедростью своей им светишь до конца.
Но жалко, что крадут огонь твоей удачи
Огарками свечей холодные сердца.

Когда придет пора, устало веки смежим,
Свой долг перед судьбой давно вернув сполна,
А где-то до утра глядит с тоскою Режи,
Как тает над волной ущербная луна.

credits )
trurle: (Default)
Поверь мне, в таверне ни ромом, ни зельем,
Поддельным весельем беды не залить.
Не надо уюта - добраться б до шлюпа,
Пассат захватить...

Как странно, нежданно шальным ураганом
Нас вместе с Леграном прибило волной.
И пьем мы в таверне среди пьяной черни
Одну за одной...

В полночную одурь вплетается говор,
Пиастр и доллар на мокрой доске,
И в черные лица хохочет певица,
И плачет сквозь смех...

Мы пьяны с Леграном, моим капитаном,
Прощай, Мэри-Анна, прощай и прости.
Из этой лагуны усталые шхуны
Не могут уйти...
И еще того же автора )
credits )
trurle: (Default)
      Бедняга уже пишет о гамбургерах, это очень характерный симптом и довольно печальный диагноз.
Зато есть повод запостить текст Александра Левина, как раз о чебуреках
Вот те на )
trurle: (Default)
Это только расставанье
Как ни жаль, но навсегда
Вот и все. Прощай - не мучься и не мучай )
Credits )
trurle: (Default)
Ищем "спи один, ты не получишь девку".
Яндекс - пусто-пусто, что с кавычками, что без
Рамблер - с кавычками то же самое, без кавычек - водопад пикаперских наставлений. Правда, под номером первым стоит дискуссия в ЖЖ, в которой [livejournal.com profile] natsla цитирует искомое стихотворение.
Гугль точка ком - находит одно-единственную ссылку, в закешировнной копии которой и лежит текст.
Вполне возможно что эти переводы/версификации Бродского мало представлены в Интернете и нет повода осуждать Рамблер и Яндекс, превознося Гугль. Однако ---.
Раз там они закешированы, пусть будут здесь )
trurle: (Default)
Раз сегодня пятница, значит, должно быть стихотворение под настроение.

Дмитрий Киммерфельд ( нет, мужик, ну ты понял? )


Ну что ж, вернемся, друг, на поиски удачи. )
trurle: (Default)
Дон-дон-дон дон. Медным ртом черной башни.
Дом - брошен дом, чей ты чей, да не наш ли.
Гулко во тьму кличет горное эхо.
Что ответишь ему? Был да уехал.
Сад наш богат, звонок лист, сладки гроздья. )
trurle: (Default)
Труба, труба, труба, трубит. Труба трубит отбой.
Все по домам а ты убит, к чему спешить домой.
Вдове ты передай привет, да ленту от клинка.
Ты не был дома восемь лет - вдове не привыкать.
И пусть труба себе трубит, зовет кого-то в путь )
trurle: (Default)
Ничему не поверю, ничем не прельщусь,
Кроме этого звонкого чуда.
Эта музыка дымом летит к облакам,
Перелетных лишая обзора.
Эти звуки победно парят в вышине
И бравурно слетают оттуда,
По пути поглощая небесную ткань
И рождая моря и озера.
Дай мне руку... я чую далекую флейту )
trurle: (Default)
От жажды умираю над ручьем.
Смеюсь сквозь слезы и тружусь играя.
Куда бы ни пошел, везде мой дом,
Чужбина мне - страна моя родная.

Я знаю все, я ничего не знаю.
Мне из людей всего понятней тот,
Кто лебедицу вороном зовет.
Я сомневаюсь в явном, верю чуду.

Нагой, как червь, пышнее всех господ.
Я всеми принят, изгнан ото всюду.
trurle: (Default)
Опять конец недели, опять я напился, хотя, ради разнообразия, и в меру.
По этому поводу - серия стихотворений под настроение.

Все песни в тональности "ля",
Других сочинять не умею.
Матрос своего корабля,
Карабкаюсь вечно по реям.
Со сбродом морским наравне,
И, как подобает мужчине,
Пучине я предан, пучине,
Волне я подвластен, волне.

Укрылся в вороньем гнезде )
trurle: (Default)
Давным-давно Гумилев написал стихотворение про скрипача:

Милый мальчик, ты так весел, так светла твоя улыбка,
Не проси об этом счастье, отравляющем миры,
Ты не знаешь, ты не знаешь, что такое эта скрипка,
Что такое темный ужас начинателя игры!
Тот, кто взял ее однажды в повелительные руки... )
Мальчик, дальше! Здесь не встретишь ни веселья, ни сокровищ,
Но я вижу - ты смеешься, эти взоры - два луча.
На, владей волшебной скрипкой, посмотри в глаза чудовищ,
И погибни славной смертью, страшной смертью скрипача!

Что же думают чудовища, собираясь стаей вокруг магического круга света и музыки, рыская среди дыма и вечного огня? Долгое время это было неизвестно, пока через сорок примерно лет чудовища не заговорили голосом московского говорящего муравья:

Музыкант играл на скрипке. Я в глаза ему глядел.
Я не то чтоб любопытствовал - я по небу летел.
Я не то что бы от скуки - я надеялся понять,
Как умеют эти руки эти звуки извлекать.

Из какой-то деревяшки, из каких-то грубых жил,
Из какой-то там фантазии, которой он служил.
Да еще ведь надо в душу к нам проникнуть и поджечь...
А чего ж с ней церемониться? Чего ее беречь?

Счастлив дом, где пенье скрипки наставляет нас на путь
И вселяет в нас надежды... Остальное - как-нибудь.
Счастлив инструмент, прижатый к угловатому плечу,
По чьему благословению я по небу лечу.

Счастлив тот, чей путь недолог, пальцы злы, смычок остер, -
Музыкант, соорудивший из души моей костер.
А душа, уж это точно, ежели обожжена
Справедливей, милосерднее и праведней она.
trurle: (Default)
Еще про пьянство:

Виночерпий, чару мне!
Песню я спою
И на пьяном скакуне
Окажусь в раю,
Кабачок твой веселить
Буду два часа -
Дай мне чарочку испить,
Нету голоса!

Притомился без вина )
trurle: (Default)
Что-то повело на стихи с упоминанием ворона. Это, наверное, старческая сентиментальность.

Догорай, моя лучина, догорай!
Все, что было, все, что сплыло, догоняй.
Да цыганки, да кабак, да балаган,
только тройки - по кисельным берегам.

Только тройки - суета моя судьба )
trurle: (Default)
А мне красться не судьба
Черными горами,
Не студить чумного лба
Черными ветрами,
Ни при звездах и луне,
Ни под черной тучей
Не толкать ладонью мне
Двери нескрипучей.

Ничего мне понять )
trurle: (Default)
Вьюга листьев на крыльцо намела,
Черный ворон прилетел под окно
И выкаркивает мне номера
Телефонов, что умолкли давно.
Словно встретились во мне полюса,
Прозвенели под окном топоры,
Оживают в тишине голоса
Телефонов довоенной поры.
И внезапно, обретая черты,
Шепелявит в телефон шепоток:
Пять-тринадцать-сорок три, это ты,
Ровно в восемь приходи на каток.
Пляшут галочьи следы на снегу,
Ветер ставнями стучит на бегу,
Ровно в восемь я прийти не могу,
Да и в девять я прийти не могу.
Ты напрасно в телефон не дыши,
На заброшенном катке не души,
И давно уже свои бегаши
Я старьевщику отдал за гроши.
И совсем я говорю не с тобой,
А с надменной телефонной судьбой,
И приказываю, дайте отбой,
Умоляю, поскорее отбой.
Но печально из ночной темноты,
Как надежда, как упрек и итог:
Пять-тринадцать-сорок три, это ты,
Ровно в восемь приходи на каток...

Profile

trurle: (Default)
trurle

January 2017

S M T W T F S
1234 5 6 7
89 101112 13 14
151617181920 21
22232425262728
293031    

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Sep. 20th, 2017 11:06 am
Powered by Dreamwidth Studios